mi avión

Sin rumbo fijo, un día de lluvia en bicicleta con un paraguas gigante amarrado a la rueda trasera... no, no funcionaría, tendría que estar sujeto a otra parte, sino daría vueltas con la rueda y quedaría un despelote monumental. Mi avión no tiene destino de llegada ni hora de regreso, hay veces en la vida en que hay que volver a jugar al rin rin raja, para luego correr a esconderse detrás de un poste o un árbol. Canto otra vez "si te llevo es para que me lleves ou oh!" es lo más verdadero que he pronunciado en meses.

Caminé botando culpa por mis bolsillos rotos, una culpa que ni siquiera me pertenece, así que te digo: ten, ahí están tus miedos, yo ya no los quiero.

Le cierro la puerta a los juicos vacíos.

te llevo y no necesariamente

No todo lo que empieza mal termina de la misma forma, lo que sube no necesariamente tiene que bajar, y tampoco por pensarlo mil veces se encuentra LA respuesta. No hay una relación continua entre pregunta y respuesta, ojo semi cerrado de duda que nadie conoce, es divertido y lo mas resbaladizo es creernos sin memoria, cuántos días y fotos con cara de sexo para llegar a esto, la nada misma siendo significativa y estimulante, no en ese sentido, claro. ¿Cómo puede ser calculada la espontaneidad? la simple afirmación es contradictoria te llevo para que me lleves, de una vida a otra vida, para que me lleves au oh. Obvio que no tiene sentido, pero nadie dijo que sería así.

Es tan evidente que cuando algo, sea lo que sea, pierde valor y lo pierde tanto para ti como para mi, se le basurea, escupe y aplasta, pero por qué me define tu idea y no la mía, maldita posesión absurda de la que me libré. (Ideas anacrónicasestupidasabsurdasidiotas, por lo demás). Va a llegar un punto, algún día no muy lejano, en que ni siquiera vas a ser una t con una u.

Ajá! el viejo truco de andar por la sombra.

miqmoliner mira nuestras caras, yo ultra sorprendida por alguna estupidez y tu un poco cabizbajo quizás por qué.

no más

NO TE TRAIGO MÁS QUE ESTA CANCIÓN









la media obra de arte

Y griega y sophrosyne

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices
palabras sobre papel pentagramado
no te fijes mucho en lo que dicen
me encontrarás
en cada cosa que he callado.

Mis cicatrices son verdes, algunas también naranjas, tienen olor a vainilla y una sensación de hogar que a veces no puedo olvidar. Algunas tienen formas de kuchen de frutilla e incluso sabor, calor de Myriam, así con y griega, como sophrosyne, otras tienen forma de nostalgia e infancia. Se borran de a poco, cicatrices, bórrense de una vez.

Imaginario

Realidad e imaginación, no hay mucha diferencia. Es necesario hablar para que sea real, es necesario, o basta imaginarlo, soñarlo quizás. ¿Te haces más real cuando te nombro? o simplemente basta con soñarte, dime cómo, existe alguna manera de hacer real lo que imagino. Pajarito volando en la lluvia espero que no te caigan muchas gotas en tus alitas, para que no te despiertes de tu sueño volador y te estrelles contra el barro.

Aunque siendo sincera me gustaría que calleras desde muy alto para ir a recojerte pajaro pajarón, hacerte cariño en la cabeza y dejarte en tu nido. Pájaro, vuela alto y hazte real. Aprovecha de dejar una for en mi ventana.

Don Abelardo San Martín (Risas)

Falta de d, de a, de xyz. Fuera sensación de domingo y polilla que se golpea contra la pared, niño de boca de flores y ojos de tortuga. No me gusta ordenar después de las fiestas con ese silencio que hace aún más evidente que ya no queda nadie. Falta de r, búsqueda desesperada, todavía más que la de cigarros. Será razonable (¿?), será. Inventar un lenguaje propio, con códigos y secretos para después guardarlo en el closet junto con todas las demás cosas que hay que olvidar.

paravivirsoloparavivir.

No necesito papel cuadriculado, ni apretar la pasta de dientes desde abajo, pero si horas determinadas y un maldito hombro, especialmente en días como estos, en donde ni mis instintos de mujer compradora compulsiva se satisfacen comprando porque no me motiva y tampoco me importa nada, ni la claseperrogatonecesitounhombrorightnow, no me importa que solo un tonto se ponga a correr cuando la lluvia le besa los pies, corro paro corro, bufanda a cabeza, ridícula. Aunque el tipo que corre delante mío se callera y partiera la cabeza en 4 no pararía a ver como está porque me importa nada y seguiría caminando con cara de nada como Bernardito Adrian, como Andrew Largeman en el avión con turbulencias. Y qué tiene que me identifique con personajes de libros películas e incluso teleseries, toda buena obra poética busca la identificación del público con sus personajes, Aristóteles lo dice. Que el caballero no haya leído la Poética y vaya diagnosticando enfermedades sin ni siquiera tener el tíulo en la mano es problema de dicho caballero y cómo llueve. Abelardo San Martín estaría dichoso al ver que todo lo que enseñó, lo de los párrafos extremadamente largos, las yes y toda la estructura no sirve de nada en casos como este y probablemente en ninguno porque qué pasa, no quiero seguir una estructura determinada previo a mi escrito. Las letras necesitan espontaneidad, no normas preestablecidas y limitantes, San Martín pasé tu ramo no sé como ni porque, no me interesa ni me interesará jamás, terminé sin sospechar que sería así.

to be my sweet honey bee

If I was a flower growing wild and free, all I'd want is you to be my sweet honey bee.

Muy graciosa y perfecta canción.